脱手。

不是递，不是交。

是扔。

那卷羊皮在空中翻了一个圈，直直砸进朱榑怀里。

朱榑的身体往后一趔，双手本能地抱住了那团东西，卷轴的边角硌在他的肋骨上。

苏长青的声音落下来，冷得刺骨。

“看看你的底气。”

朱榑抱着卷轴，手指扣在羊皮表面，指腹摸到了那根褐色的旧红绳。

他的喉结上下滚了两趟，舌头在口腔里搅了一圈，嘴唇翕动着。

他不想打开。

他的手指触到那根红绳的瞬间，从指尖到手腕窜上来一阵麻的凉意。

那种凉不是温度，是一种说不清道不明的预感，从皮肉底下往骨头里钻。

但满朝文武几百双眼睛钉在他身上。

龙椅上他爹的目光也钉在他身上。

他不打开，比打开更要命。